E’ sabato pomeriggio e mi annoio. Mi annoio così tanto da accendere la televisione. Sono così morto dentro da guardare SKY. In uno stato vegetativo apparente, mi sintonizzo su X-Factor. E lì, devo dire, qualcosa si rompe in me, perché inizio ad appassionarmi. No, non la passione per una sfida decisa a tavolino prima ancora di iniziare con i classici schemi  dei reality (la schiappa che viene portata avanti per eliminarla senza problemi, quelli così così che però urlano e strepitano e fanno ridere, e quei due o tre veramente bravi che si giocano il premio e che con un po’ d’occhio contadino si individuano subito). La passione antropologica che potevano avere gli inglesi per gli astucci penici degli aborigeni della Nuova Guinea, l’esaltazione dell’entomologo che scopre un nuovo tipo di scarafaggio, l’entusiastico sbigottimento del giovane vergine quando riesce a palpare una tetta vera si accendono in me. Legioni di relitti umani. Hipster all’ultimo stadio. Ggente con storie strappalacrime. Una cicciona con una maglia di Twilight grossa come le tende del salone da ballo. Un operatore sanitario che ricorda questo tizio incrociato con Trucebaldazzi. Merda varia, insomma. Gli eliminati, in maniera italianissima, contestano le decisioni. Un sacco di ego sono stati incrinati. Io rido, forsennatamente. Forse, in fondo, la televisione non è IL MALE, come tanti credono. E’ uno strumento, come le armi, i cazzi nel culo e la democrazia. Ti fa male se non sai come usarla.